Leitura Crítica - Barrela

michelotto locuto, causa infinita®

michel0tt0@hotmail.com

Barrela

comum sem serventia sem qualidade imprestável, espécie de caldo obtido da cinza proveniente de queima de espécies vegetais. Onde se fabrica o artesanal sabão de bola, a barrela, a ticuada é um de seus componentes.

EXERCÍCIOS DE ADMIRAÇÃO

Crias de Mãe Júlia/Caruaru e seu Plínio Assustador

Aristóteles dixit que é o topos, um lugar, que nos pensa. Nesse festival seminarístico três peças me chamaram atenção especial por serem assim aristotélicas: @.com, uma nau que descia os rios impassíveis de Rimbaud, o Mãe- in loco que trocou o grego pelo latim para dizer que ela se realiza num topos preciso, e claro, Barrela em que fomos feitos prisioneiros imprestáveis, cinzas prá sabão duma limpeza de espaços vitais impossível.

Não há felicidade maior para um professor, creiam-me, que ver seu aluno soprando cinzas para manter acesa a chama. E foi por isso que eu dei aquele abração no Moisés que acompanhava aulas com olhos viajantes de menino que tateia o chão quando engatinha, cada vez como primeira vez. E hoje, ocupa por aí o meu lugar, vindo de uma longa linhagem que foi de Snoek, foi de Barthes, Vandergucht e de alguma maneira se iniciou em Heráclito olhando fixamente as águas do rio, tentando, vão, achar-lhes o vau para fixar suas margens em nossa memória que então só tinha 01 byte, mas com que fome mordia esse Heráclito!

E foi indo com muita fome ao pote que me cansei de falar nesses dias sobre minhas ressalvas aos textos malditos, pois o problema é que só se é maldito em um lugar. Eu fui expulso daqui e em Paris eu era exatamente un mec qualquer. Na melhor das hipóteses “mon refugié politique” com que se apossavam de nós os franceses, carinhosa mas possessivamente.

Estou seguro e sereno, e não deprimido, de que o lugar de muitos de nós e de muitos desses textos foram os anos 50/60, antes de virarmos- textos & textículos- cinza, barrela. Também cansei-me de evocar meu cumpadre S.Beckett- vou colocar aqui minha foto em Paris, sentado num banco na avenida, uma tarde inteira, em frente ao endereço dele, esperando, Lucky, que ele aparecesse para dizer: Oi, te adoro, podíamos ir ao Café de Flore? Só me permitam evocar pela última vez Samuca, pois escreveu Cinzas [ing.:Embers= Barrela] bem antes de Plínio.

Escreveu em outro lugar e isso muda tudo e todo texto, pois o topos nos pensa, já dizia...

O topos nos pensa, já dizia... e por isso este ano dei uma de minhas últimas disciplinas, chamada Tópico. Alunos e criadores de ementas e programas mal suspeitam que essa é a disciplina central de qualquer curso, corrida, que só corremos num mesmo lugar, seguindo uma pista, nunca importando de onde para onde. Mas sosseguem, vou parar por aqui com essas digressões pois realmente cansei de dar aulas. Vou felizmente aproveitar minha aposentadoria, pois o topos nos pensa, já dizia...

Pois o topos nos pensa, já dizia... e o topos das Crias de Mãe Júlia ( a Kristeva??? Ó mandem um beijo meu para aquela terrorista semiótica impenitente) pensou em mim tudo isso que precede, me fazendo viajar no tempo e em meus medos para dentro daquele porão que nos habita a todos em águas. Posso até não gostar de Plínio, mas deuses do olimpo, que caos fabuloso corrói suas paredes. Contemplo-o, rio de nossa geração. E só posso ter respeito. Imenso, profundo- usando todos meus adjetivos que medem lugares. Plínio é nosso lugar, pois não há margem, marginais, ensinava Heráclito: margens marginais desse me rio nunca são as mesmas, não é mesmo meus amigos?

O topos nos pensa, já dizia... e nos obriga a brigar por aquele lugar. Ô povo da Cultura Oficial aí de Caruaru, botar motoqueiros dormindo num espaço daqueles? Alugar para coisas tais um espaço daqueles, tão brincando? Foram os caruaruenses mesmo que votaram em vocês, foram? Vão para casa, vão criar ovelhas, mas deixem os lugares da cidade em paz! Aposentem-se definitivamente, como eu! Tivemos que ter um Moisés para salvar-nos das águas faraônicas do teatrão, das águas turvas e suspeitosas da Cultura Oficial, hoje representada no estado por Etc, pois é do lugar de cima que nos vem o exemplo, e da cultura de maldição, beatnik, michelotteana & tais, agora já sessentona. Não há como agradecer às Crias da Mãe Júlia e ao grande Moisés por uma bengalada dessas para abrir nosso mar de imbecilidades.

Eu amo-vos como amo Kil, o que segura minhas barras me ensinado a ler leio Caio, Plínio.

Continue de Olho Neles, Kil! Olho Neles era o que estava escrito nos muros da cidade de Recife para nos vigiarem- tempos de merda- por isso acho detestável agora que se foderam (?) ter que vigiá-los. É melhor esquecê-los mesmo, que apodreçamos no esquecimento todos nós, hoje velhinhos velhacos de uma história suja.

É um belo- como todos- Super 8 de Jomard. Mêu, eu disse Super 8?? Não há mais lugar para esse dizer, cara! O topos nos pensa em muros, já dizia..

A parte maldita

Moisés, Cris, Sérgio, Ary, Beto, Bob, Ítalo, Izak, Marcos, Ramatis, Jane, Gutemberg, Sebastião, meus encarcerados nessa Caruaru-de-Todos-Coronéis incluindo o de Limoeiro e os de 1922, 1928, 1964, os da Cultura Oficial de 2011 e os das Revoluções Asterísticas de 1.000.013, encarcerados por todos esses passarinhos mortos que insistem em governar os vivos, como dizia meu velho e bom Marx: eu anuncio a conveniência dessa coragem de vocês se manter viva. Pois essa, essa, essa, meu deus, essa, essa e ESSA não aquela, me comove às lágrimas. Verdade, eu já estava entrando em paranoia ali no beco de vocês, becos de todos nós que estivemos e vivemos becos, nós ratos e Mickey e maussss, habitantes daquele lugar que não pararemos de roer os pés de barro dessa Coisa aí, a Inominável cultura de Estado, entranhada dentro de cada um de nós, nos porões de nossa mente idiotizada, movendo gesto por gesto em mímese aos poderosos que nos fodem e aí a gente também fode o colega do lado, o ator ao lado, o escritor ao lado. E já tá de bom tamanho por que fodi muita gente hoje. Repetindo, claro, a cultura de mando, deles, os bostas que não tiram esse cu sádico aí de cima da gente. Não abandonem esse lugar nunca. Apossem-se dele, em nome do Povo de Caruaru que já tem uma longa e venerável história de se apossar do barro- utensílio para fazer Vitalinos, do violino judeu para fazer rabecas, das rabecas para fazer guitarras e quem sabem voltar ao violino, que sei eu desse eterno movimento por sobre um solo que é sempre o mesmo, é sempre o mesmo, é sempre o mesmo, é sempre despossuidamente, sempre miseravelmente fora dele mesmo, lugar sempre fora de lugar, topos que nos pensa, já dizia...

Vocês são os heróis da resistência- e lá venho eu de novo com as imagens gastas, velhas e nojentas de militar ou guerrilheiro, vanguardas & retaguardas, pirús e bundas moles dessa pôrra toda que graças a deus acabou.

Para mim acabou.

Então vamos aos cuidados que tenho com vocês, meus Brothers.

Temos cinco espaços a percorrer: Entrada, Salão de Acampamento dos Motoqueiros, A sala de Bilhetes, o Corredor, a Prisão.

Ficamos vigiados na Entrada, ficamos depois livres demais no Acampamento dos Motoqueiros, ficamos entregues a nós mesmos na Sala dos Bilhetes, no Corredor e na Prisão.

Inicia-se bem a Entrada, mantendo-nos num clima de realismo, pois se a cena- porão o pede e talvez o Plínio de 50 (socorra-nos Kil!), a postura então deve ser mantida ao longo do espetáculo.

E cai algumas vezes.

Quando passamos do Acampamento para a Sala dos Bilhetes e nela, espatifa-se o clima, apesar de minha ignorância suspeitar em algum cantinho dela que aquela é que é a sala do exercício de Verfrendung de vocês. Sala que, por um momento, nos

dá o sopro, a aragem- ou desgraça e ancia-

com que a chama do esforço se remoça,

e outra vez conquistemos a Distância,

e outra vez conquistemos a Distância,

do mar ou outra, mas que seja nossa!

Pessoa - em sua grafia original, ó redação - e não eu é quem nos mandou essa mensagem como uma prece junto com a Barrela de vocês!

Mas como ando com ojeriza de Brecht também- ah chega, vai!- sugiro sair direto do Acampamento dos Motoqueiros para o Corredor (Polonês), e depois a Prisão. Mantendo-se aí constante o controle da plateia. Nada de pancada, só controle. Pare- se, por exemplo, a peça em certa altura e troquem-se algumas pessoas de lugar. Depois continua- se. Bom, é um timing. Não serve absolutamente para nada. Mas vocês sabem que lá dentro há um ritual constante de fazer coisas que não servem absolutamente para nada. É isso aí. Ao final, após a entrada dos policiais na cela, sairiam todos nós para a Sala dos Bilhetes. Ou, como sugeriu Polly: porque não fazer o público sair para uma sala, absolutamente azul, de um dia absolutamente primoroso, claro, em espaço euforicamente se abrindo? Diz ela que a percepção final da volta ao lugar comum do dia lindo, ressaltaria a oposição entre a liberdade nossa, e por conseguinte o sufoco de tudo o que acabamos de ver.

Esse terceiro espaço pode ser sim, brechtiano, como o foi. Mas antes de nossa chegada ao locus final- quinto espaço de nossa jornada para o fundo de Plínio- a postura deve ser mantida. Há um ligeiro desmantelo e eu, velho conhecedor desses corredores, medi rapidamente todos os locais e momentos que me fariam fugir dali.

E algumas vezes, confesso que fugi.

O topos nos pensa, já dizia... O lugar tem que se pensar um pouco mais na plateia, esse morro grego, pois sei Moisés que você é nossa continuação, e não nossa volta ao passado, então não está querendo fazer terror com ninguém nem nos meter realisticamente em porão nenhum, pois sabes que toda nossa luta é para sair deles, é sair das lutas, sejam as das ditaduras ou das nossas, internas, ditas moles. Pô a gente quer é paz e felicidade para todo ser vivente na Terra, não é mesmo, meu bro?!! O resto são os do andar de cima que querem, esse desejo de poder é deles e não nosso, mesmo que nossas mãos um dia se carreguem de armas. Eu lutei nos 60/ 70 e não estou com meu rabo sentado em lugar algum dos de cima. Onde foram parar o rabo dos Genoino, vergonha, o rabo dos Dirceu, vergonha. Três mil vezes vergonha, shame on you all!

“É porque não conseguiu vencer, o trouxa!”- me dizem e dirão os pósteros da geração ressaca.

Como não, se eu sou o melhor com uma faca na mão e ainda estou por aqui, vivo em nome dos caídos todos dentro de mim?

Eu penso todo dia nessa minha plateia do lado daí dessa tênue telinha em que escrevo. Bolem como deixar a plateia de vocês num lugar mais exato para se ver Barrela e ser penetrado. O Jorge Bandeira sentou lá em cima, ao seu lado eu, ao meu Polly e... tava entupido! E aí chegaram lá para as tantas- algum guarda aí esqueceu de fechar os portões de acesso à entrada- chegaram três motoqueiros trogloditas que estavam grudados na cena. Tanto que um gigantesco cuja imensa bunda tapava toda a cara de Jorge, ainda perguntou: Tô trapalhando? E Jorge, com aquela coragem amazonense de mamar em onça, as verdadeiras, não as pintadas armoriais- retrucou seco: Está mesmo! Ora, tão grudado estava o troglodita que virou de novo o bundão, ajeitou-o carinhosamente na cara de Jorge e continuou assistindo numa náice, pois ele não sabia como sair dali, não conseguia fugir de modo algum. Pode- se concluir que Motoqueiros Selvagens também têm coração, ou não foram treinados como o Mickey Mausssss, mas a melhor conclusão é que há um problema ali no lugar da plateia, algo não programado por vocês, pois não creio que vocês fossem como aqueles do teatro de agressão dos anos 60 que queriam que o público não visse o espetáculo e sofresse muito. Moisés foi meu aluno muito viajado, mas doido nunca.

Acho que no todo era só para isso que eu pediria a atenção e cuidado de vocês. Agora finalmente posso ir-me, de alma lavada e antes disso devo confessar-lhes que no texto sobre a peça de Ariano eu me juntei a ele, a Jomard e a um punhado de outros velhinhos dos tempos da cultura bicuda, que insistem em viver ainda, para cantar os versos de Fernando Pessoa de uma imensa saudade do passado.

Menti, viu Saulo!

Quando eu me for eu não quero nenhuma lápide chorando o passado, por mais que seja em verso de Fernando, o maior poeta da Lusitânia. Eu nunca aprendi a me arrepender de nada, então como não ganhei cargos e essas coisas todas em troca dos porões que conheci, pois não foi para isso que lá tive que descer, peço humildemente que me concedam, amigos e inimigos de toso os quadrantes, ao menos uma honraria, cantando comigo em minha homenagem:

(michelotto...)

Vestiu uma camisa listrada e saiu por aí

Em vez de tomar chá com torrada ele as tomou para ti

Levava um canivete no cinto e um pandeiro na mão

E sorria quando o povo dizia: sossega, leão!

Sossega, leão!